viernes, 5 de septiembre de 2014

TEMPUS (Poesía), de Hernán Vargascarreño

Tempus, de Hernán Vargascarreño. Ediciones Exilio. Bogotá, Colombia. 2014


Fotos de Julio César Correa

PARAJES

He vuelto a ese paraje
donde estuvimos leyendo
y amando cuanto nos rodeaba.
He tocado las enormes piedras
y la belleza de su silencio.
Otras hojas se pudren ahora
pero los árboles son los mismos.
Otro es el día bajo el mismo peso de los dioses
evocando los recuerdos de una tarde de julio
al respirar la tentación de los heliotropos
y caer con la languidez de las lianas.
Entre mis manos escucho el diálogo
del agua que huye llena de misterios.
Miro cómo la luz y sus sombras
acarician el espectro de tu voz lejana.
Oigo el idioma del paisaje
en cada latido que me asalta.
Avanzo
me abandono
muero
en la densa lentitud del río
que bulle y fluye en la memoria
con la misma agonía
que nos apaga el tiempo.



Dice el poeta Jaider Rivera Monje sobre este libro recién editado: "Es este breve libro una aproximación a la ética y estética de uno de los grandes hombres de la humanidad, el Emperador Adriano, quien vivió entre los años 76 y 138, y de quien la historia nos dice que adelantó una reforma del Imperio Romano favoreciendo la industria, las artes y las letras. Legendario se ha hecho su encuentro con el joven griego Antinoo, quien se convirtió en su favorito, y quien, según la leyenda, sacrificó su vida para que los dioses alargaran la de su Emperador. 





Tempus constituye también un homenaje a la novela Memorias de Adriano, de Marguerite Yourcenar, lectura de la que parte el autor de este poemario en el que el diálogo pausado se va dando a tres voces: Adriano, Antinoo y el poeta, diálogo íntimo y sereno pleno de reflexiones en torno al tiempo, el amor y la muerte".


miércoles, 13 de agosto de 2014

SECRETO HILAR DE UNA POÉTICA


 
 Foto de Julio César Correa

Por Lucía estrada

Bajo el sugestivo título de La urdimbre, el hilo oculto, el poeta colombiano Gabriel Arturo Castro nos presenta aquí una magnífica selección de textos pertenecientes a tres de sus más recientes libros publicados: Tras los versos de Job, Pequeño mito del bosque y Día antes del tiempo. Esta selección (Antología Doble Fondo IX, Biblioteca Libanense de Cultura) conforma en sí misma, por su unidad temática, el tono y la rigurosa disposición formal, uno de los libros más bellos que un lector pueda encontrarse hoy por hoy dentro del abigarrado y disímil paisaje lírico de nuestro país. La calidad de una voz poética como la de Gabriel Arturo. su depurado registro, la modulación a la vez contenida como sutil y misteriosa reflejada en estos poemas, señalan en verdad una singularidad, una vertiente original (de origen), una poética de ascendencia mayor.

Como lo deja entrever en la intención de su título, para el poeta el tiempo comienza a aclararle una perspectiva, una mirada sin duda más amplia y serena respecto a lo que ha sido esa exploración incesante, a veces tan incierta como plena y gozosa, de la belleza, de la verdad de las cosas, entrevista desde la experiencia interior, el sueño, la imaginación y la propia sensibilidad abierta al misterio del instante, al mundo como fluir de imágenes, sensaciones y revelaciones. De esta experiencia intensa y solitaria el poeta nos enseña, nos deja ver el hilo que relaciona, que une y va fijando el tejido, este texto vivo en el que un lector imbuido, igualmente prendido al hilo mágico de las palabras, comienza también a entretejer lo invisible en él mismo.


En la gran tradición de la poesía visionaria de occidente y por supuesto, del oriente, desde Lao Tsé hasta Blake y Yeats, cruzando a vuelo de halcón el gran bestiario que desde Ovidio hasta Dulce María Loynas y Borges ha recreado la poesía, soslayando la presencia mítica del animal y los seres de la naturaleza que a través de las edades y las más diversas literaturas acompañan el trasiego del hombre, el símbolo del animal, su sombra, su imagen, su presencia, constituye uno de los más fuertes y definitivos motivos de creación estética y aun espiritual. Los poemas de Gabriel Arturo están habitados, poblados por estas presencias a veces extrañamente alegóricas, inquietantes, feéricas junto a las cuales, la propia presencia del hombre y la mujer se abrazan y confunden en tanto la misma naturaleza retoma su carácter sagrado y protagónico, restableciendo la antigua unidad de los seres.


Están los pájaros, los árboles, las piedras, la luna, el lobo, la araña, la tierra, los ríos, las serpientes, la aurora, el bosque, el cielo, la noche, el espejo, la lluvia, la sangre, el miedo, el fuego reunidos en la primera parte (la más bella para mí) de estos poemas, no como simples y anodinas referencias neorrománticas, sino como manifestaciones de profunda raigambre poética, de asombro y revelación. Y es la voz de la poesía la que los nombra y los desoculta para nosotros, involucrándonos desde lo hondo, remontándonos al despuntar de toda memoria.

En la segunda parte del libro, la palabra "Resistir" replantea, vuelve a emplazar la presencia de lo humano como especie, como historia pero también como convención y donde la palabra no es más unitiva que los elementos primordiales que nos conforman. Y son otra vez los gestos, la materialidad de la vida el único espacio y vínculo, las señales que nos reconocen y reconocemos.

No obstante, también es el canto de la resistencia, y el de la protesta—el poeta, un Job humillado por las potencias cuya humildad se erige a la postre como otra suerte de rebelión–,  lo que permitirá al humano sobrevivir al tiempo, a la vicisitud existencial desde la individualidad,  como miembro de la tribu, para dar cuenta y asumir el derrotero de su destino. Destino que es noción de una pérdida ancestral, memoria de una culpa original.

El poeta es aquel que ve y hace ver no sólo el presente sino el pasado y el futuro imbricados en la imagen y la condensación expresiva y connotativa que alcanzan sus palabras. Gabriel Arturo Castro, poseído por la visión, atravesado como un espejo vivo por reflejos de edades y espacios cuya procedencia no podría identificar racionalmente para nosotros, logra interesarnos y llevarnos a respirar de esos ámbitos valiéndose del recurso más expedito y probado: la palabra iluminada que dice y recuenta un tiempo que es todos los tiempos.

Porque además, tal como concluye este libro en su tercera y última estancia, La urdimbre, el hilo oculto, es el tiempo nuestro, el del poeta, el de la infancia y el de la cotidianidad atravesada de angustia y desconcierto.
 Esa vuelta a casa, al origen al cabo de las grandes migraciones del lenguaje, el sueño y la experiencia, es lo que mueve acaso la mano del poeta, de todo poeta verdadero, a tejer y destejer el entramado de su memoria bajo la luz y la gracia definitiva de una palabra recobrada en su madurez, plena de emoción viva, e incluso de amor, todo el amor que la muerte no ha podido destruir.

Queda en el lector de esta hermosa obra la inhabitual conciencia de una cercanía, una proximidad real con lo leído, y la sensación de tener entre los labios y entre los dedos también el hilo de esos versos, ese hilván con el que podemos continuar tejiendo o destejiendo nuestra propia memoria, nuestro propio texto.



lunes, 2 de junio de 2014

LA CASA EN EL AIRE


Nos preocupa la seria decadencia de la Casa de Poesía Silva, que hasta no hace mucho tiempo sirvió de modelo a otras instituciones del mismo orden en México, Venezuela y España.

Las actividades que se llevan a cabo en su sede cada vez concitan menos público y también menos poetas.

Su director, Pedro Alejo Gómez, como Platón, ha desterrado a los poetas de “su” República.

La Casa, física y espiritualmente, se ha venido a menos y cada vez parece más poblada de murmullos pero sin música de alas.

A todos y cada uno de los firmantes de esta carta nos preocupa el destino de la emblemática Casa de Poesía que, sin duda alguna, tuvo un mejor ayer. Particularmente el último lustro ha sido muy lánguido, sin la dinámica que tuvo para admiración de poetas nacionales y del mundo entero.

Sin pretender convocar a una huelga de metáforas caídas, nos duele la condición de esa vieja morada de la poesía, que esperamos no se convierta en una “casa en ruinas”, como en un célebre poema de María Mercedes Carranza.

Nos declaramos por igual desalojados y desafiliados de lo que podría convertise de nuevo -”y el día esté lejano”, decía Barba Jacob, en un inquilinato.

La comunidad de poetas colombianos, en su gran mayoría, se niega a ver que la Casa que los acogió y tanto dignificó a la poesía, llegue a un lamentable final. Y, antes bien, propugna por recuperar su esplendor.

                                                      A la Junta Direciva de  la Casa Silva, a los amantes
                                                          de la poesía y a los medios de comunicación.

Piedad Bonnet
Darío Jaramillo Agudelo
Juan Manuel Roca
Jotamario Arbeláez
Jaime García Maffla
Armando Romero
Rómulo Bustos Aguirre
Omar Ortiz Forero
Pablus Gallinazo
Mario Jursich
Horacio Benavides
Lucía Estrada
Juan Carlos Galeano
Fernando Rendón
Gabriel Jaime Franco
Felipe Agudelo Tenorio
Santiago Mutis Durán
Fernando Herrera Gómez
Robinson Quintero Ossa
Juan Felipe Robledo
Samuel Vásquez
Guillermo Martínez González
Felipe García Quintero
Fernando Linero Montes
León Gil
Álvaro Marín
Julio César Arciniegas
Gabriel Ruíz
Nelson Romero Guzmán
María Clemencia Sánchez
Víctor Rojas
Orietta Lozano
Gonzalo Márquez Cristo
Clara Arango
Luz Helena Cordero
Julián Malatesta
José Zuleta
Humberto Jarrín
Jean Arb
Octavio Escobar Giraldo
Amparo Inés Osorio
Antonio María Flórez
Rafael del Castillo
Jaime Londoño
Alfredo Vanín Romero
Mery Yolanda Sánchez
Catalina González
Víctor López Rache
Jaime Echeverri
Elmo Valencia
Armando Orozco
Maurcio Contreras
Ana Milena Puerta
Orlando Gallo
Jorge Julio Echeverri
Natanael (Francisco Díazgranados)
Eliana Maldonado Cano
Gabriel Arturo Castro
Yorlady Ruíz
Celedonio Orjuela Duarte
Guillermo Linero Montes
Eva Durán
Antonio Zibara
Juan Carlos Acevedo
Jhon Jairo Junieles
Óscar Pinto Siabatto
Sandra Uribe
Elvira Alejandra Quintero
Jorge Schultz
Larry Mejía
Mónica Triana
Carolina Urbano
Elizabeth Marín Bettia
Jairo Guzmán
Mauricio Ramírez
Jhon Jairo Guzmán
Daniela Emiliani
Felipe Orozco
Norman Muñoz
Daniel Moreno
Sandra Viviana Romero
Julio César Correa
Juan Carlos Céspedes




domingo, 9 de marzo de 2014

POEMAS DE ALVARO NEIL FRANCO/ DE SU MÁS RECIENTE LIBRO.




 Foto dee Julio César Correa


GAITA HEMBRA PARA LUIS MIGUEL SALCEDO CASTELLAR

También cantaba el Juan Polo, al amanecer el día.
Y aunque me miraba solo, con eso me entretenía.
Andrés Landero

Los huesos se me vuelven espuma
cuando tu gaita siembra
con arco iris mi cintura
y tus manos sobrevuelan
mis Montes de María
Ah, Luis Salcedo
tu voz es una ciénaga
que susurra manglares
en mi ombligo
Tu voz
enjambre de abejas africanas
que tejen mi rosa de los vientos
mientras mi aire siga siendo
la candela que despiden tus ojos
jamás se apagará
este canto de pava congona
donde trenzamos
nuestro pasado de cardón.



CAMINANDO LAS CALLES DE BUKOWSKI


Un poema es una ciudad
si su vuelo es iluminado
por el agua de las cloacas
por la barba donde los indigentes
amarran el hambre y la basura
por las serenatas de piedra
que los locos
le regalan a las ventanas
por los postes fundidos de soledad
que los perros
le disputan a los borrachos
por la piel que los amantes
cuelgan de las terrazas
como banderas de una carnicería
Un poema es una ciudad
si su rostro con aretes de luna
abre las piernas a los cuchillos
que florecen en el arrabal.


YO TAMBIÉN SUBÍ A LOS PAYOS NAIRO QUINTANA


Que te llenas el corazón de pájaros
para trepar hasta las lágrimas
y calientas los sueños
con una flor morada y amarilla
donde cabalgan las manos de tus padres
tú que enamoras montañas
con la danza de tus pedales
y abrazas con tu paso
los muñecos de nieve
y le sonríes al sol rojo
que juega con los árboles
que nunca has dejado atrás
la corona de frailejones
con que adoras
las nubes que atraviesan
el cielo de los páramos
que siempre llevas contigo
los jardines colgantes
y una virgen morena
donde brilla la gloria
de los escarabajos.



DESPIDIENDO AL PINAR

En un pinar de Honduras vigorizó el aliento.
        Porfirio Barba Jacob

Con el derribe de los pinos
se llevaron el  cielo
donde los pájaros guardaban
los sueños de la infancia
la sombra donde mi padre
calmaba la sed de los recuerdos
la escritura encarnada
donde el amor nunca murió
el concierto de cigarras
despidiendo la tarde
la cintura del cosmos
girando relámpagos de sol
en la soledad
que acompaña mis brazos
la brisa vestida de atarraya
lloviznando la paz de los nicuros
el mar de siete colores
que vivía en las hamacas
y en cuyo oleaje
trepábamos hasta el infinito

el silencio
que me enseñó a escuchar
la voz de los abuelos
que nunca conocí



ROLLING STONES

Con las piedras arrojadas
contra mí
he construido los muros
de mi casa.
Anise Koltz

 ¿Qué parte de la casa son las piedras que sostienen las puertas?, ¿El aire que no deja caer el andamio de las conversaciones?, ¿El instante en que la puerta sueña con volverse ventana?, ¿Polvo que se apea de los caminos para sumarse a nuestro polvo?, ¿Lomo azul que los niños acarician, para apaciguar el agujero que devora los días?, ¿Memoria que extraña los caballos que se fueron a viajar en la sábila? ¿Lunas del otro lado a las que los perros no dejan de batirle la cola?, ¿Celacantos danzando un traje de luces que sale bien con el silencio?, ¿Sueños redondos que sueñan eternamente en los linderos donde vive la muerte? ¡Con todo lo que son y nunca aparecen en las fotografías!



BALADA PARA CARLOS FAJARDO II


Pero tú siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en tí, pensando en tí,
como ahora pienso…
             José Agustín Goytisolo

¿Por qué será que a los poetas siempre se nos marchan las casas? Sobre todo esas casas blancas pegadas a nuestro rostro con saliva y palabras, ¿por qué nos vamos  quedando sin quien se nos siente en las piernas para libar un aguardiente, sin quien nos pinte la fachada con canciones antiguas que no pasan de moda? Sin cajas de fósforos ni baldosines que resistan la creciente de nuestros abrazos, los altares de  humo con que le rendimos homenaje a la diosa de los amores idos: balada mía, balada nuestra de los sesenta y los setenta: ya ni siquiera soy una pared -nostalgias de Leo Dan que no me dejan-, apenas un muro al que le hace falta la voz de una guitarra española, que se me colgaba como una buganvilla, hasta convertirse en la única sombra que paseaba sus fiestas de guayacán, sus rumbas de chiminango, por estas piedras vagabundas de río que siguen corriendo hacia la infancia. Piedras que a pesar de su constante demolición poética, se siguen amontonando para cultivar amistades y versos. Cantos rodados cuyo destino es navegar por esas heridas de sol que nacen en una ventana del 57 y se ocultan en el silencio de unos pasos que le preguntan a los árboles: ¿Cuándo regresan con el patio las hormigas que un día nos compartieron el amor?













ESCRIBIENDO EN LAS FORMAS DE LAS NUBES, POEMA DE ALVARO NEIL FRANCO.



Foto de Julio César Correa
ESCRIBIENDO EN LAS FORMAS DE LAS NUBES
SI LAS NUBES no anticipan en sus formas la

historia de los hombres.
Raúl Gómez Jattin

Para Leonardo Franco
Empecé a escribir cuando dejaron de salir los cangrejos rojos que atenazaron de luz los días de mi infancia. Días en que las calles arrastraban como cometas prehistóricas los rostros de abandono con que Kaliman y el pequeño Solín anunciaban su última lectura en una cuentería. Con mis palabras he querido recuperar el agua de los pozos que me bautizaron el miedo (“Pozo Ahogado” y “Pozo Diablo”), y la frescura de las muchachas que me descubrieron la memoria profunda de las piedras.

Escribo porque las palabras me dieron el barrio que no tuve, la calle que adoptó mis gambetas, la casa de la que no me echaron a pesar de los  malos poemas y de las ventanas rotas con la bola de trapo. Escribo para que regresen los caminos de la bicicleta donde conocí la fuga de los árboles, los mensajes del viento, las cimas del pasado… Escribo para no olvidar una guayabera que me enseñó a escuchar el olor a tristeza que  vive en los boleros.

Porque lo que creo que soy, se quedará en el canto de un gallo de pelea, en un jardín donde las mejores flores siguen siendo las manos de mi madre, en la blancura del olor a guayaba que a cada rato me recuerda la muerte, en la mandarina arrayana con que mi padre iluminaba los viajes de la casa hacia las sombras de la noche, prendido a una canasta de durazno que recoja el puente de tierra amarilla y hojas secas que las hormigas guardaban en la luna,  en un patio donde los fantasmas de mis perros me laman los fracasos y los clavellinos florezcan las historias que me contaron los abuelos.

Escribo porque me quedé sin amigos, a mi corazón no volvió la guitarra de Carlos, tampoco esas baladas que me acompañaban en las madrugadas por calles solitarias y extrañas, porque cerraron los bares donde las coperas, el tango y Germán Diego, alumbraban la media luz de mis recuerdos, porque Jorge  Eliécer me dejó una herida que se hará ceniza en el río profundo de la poesía, porque las piedras  de Julio César no volvieron a visitar  mi ventana que da a todas partes menos a mi vida,  para que no se vaya de las  caracolas de Esteban, el mar de arena donde aprendieron a volar nuestros versos, porque entregaría lo que queda de mí porque el abrazo de nube de Juan Felipe volviera a pasar por mis venas; y he soñado con alcanzar el antepasado silencio de bambú que danza en la poesía de Horacio.

Escribo porque el río de Jattin se me murió en los brazos, y la única familia que me queda es la mesa sola de Eugenio Montejo, y en cada durmiente abandonado de ferrocarril, me estrello con la luciérnaga que crepita en el cielo de vino de Teillier, porque todavía me duelen las mariposas que se fueron con la pierna izquierda de José Paulo Paes, y no he salido de la cuadra donde Bandeira canta los pregones que amasaban la vida del Brasil, porque en  el olvido, me han arropado el alma los cuatro girasoles marchitos de Van Gogh, porque no tengo más remedio que encender mi soledad en laTabaquería de Fernando Pessoa, mientras me pongo la lluvia de Vallejo para salir a preguntar    qué ha sido de mis huesos.

Un abrazo de Álvaro Neil

Muchas gracias Julio César, por dar a conocer lo que escribo.

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